Perder.

Hay gente que, en vez de enfrentarse a sus problemas, huye de ellos. Esas personas piensan que así estarán cada vez más lejos. La realidad es que su mente se queda anclada en el pasado. Y así es imposible avanzar.

Funambulista.

La caída está siempre tentando a nuestra suerte. Pero tú no mires al suelo. Tú sigue cruzando la cuerda. Aunque miren; aunque la caída sea inminente. Y, cuando caigas, ponte de pie. Vuelve a intentarlo.
Lo vas a conseguir.
Poco a poco.

Golpea.

Creo que ya no pueden partirme el corazón.
Solo queda el frío de aquel duro invierno.
Solo lo inunda el silencio de cada decepción.

Pero yo sigo aquí.
Golpea.
Ya no puedes destruirme.

Dices.

Dices que soy fría porque no digo lo que siento
cuando no siento lo que digo.

Dices que soy un muro porque la piedra
ha tallado lo que queda de mí.

Dices que no te demuestro lo suficiente
pero prefiero ser yo
antes que fingir ser quien tú quieres que sea.

Dices y, entre tantas palabras, me alejas
justo cuando quieres acercarme a ti.

Que crees saber cómo soy
solamente por lo que te han contado de mí.

Que crees haber descubierto mis cicatrices
sin haber rozado mi piel.

Que soy un gato asustado
al que no puedes obligar a querer.

Que soy como la tinta
que tatúa este papel.

Que soy esa llama
que no se atreve a prender.

Rotura arterial nº1.

No he muerto nunca.
Todavía.
Pero sí he nacido dos veces: una, llorando; la otra, sosteniendo mi alma, fracturada en mil pedazos.

Que no siempre te rompe el corazón un amor.
Que, a veces, lo hacen otras cosas.

Sabor a carretera.

Me muerdes los miedos.
Tus brazos me saben a las vías de esta vieja estación.
Tu luz se amontona en mis antenas.
Y me quema.

Las nubes ya no amargan.
Me besas las esquinas de este cuerpo oxidado.
Me duele este abrazo que sabe a carretera.
Y me quema.

Tiemblo entre tus parpadeos.
Entre tus labios, rotos por el frío invierno, bailo hasta encontrarme.
Olvido los motivos.
Y me quema.

Me quema incluso recordarte.
Recordarte por descuido.
Que no merecéis ni mi fuego. Ni mi luz.
Ni el tiempo que hemos compartido.

Poco a poco.

Estoy reconstruyendo heridas
para que no puedan cortarme.

Estoy reforzando muros
para que no puedan pasar.

Estoy venciendo mis miedos;
sustituyendo el qué dirán.

Estoy en proceso de resarcirme
de este atroz huracán.

La fecha de mi muerte.

Esa noche murió.
No encontraron venas en su sangre. Ni mercurio en sus arterias.
Sólo polvo en su mirada y lágrimas en sus mejillas.

Esa noche murió.
Muerta de miedo, sola y sin pesadillas.
Con mariposas que se derramaban por sus muñecas, dejando escapar la vida.
A borbollones.

Esa noche murió.
Con la mirada perdida y aún más perdida la ilusión.

Despedidas.

Qué mal llevo las despedidas.
Sobre todo cuando son de personas que te arrancan un trozo del pecho. Sin permiso ni complejo. Sin compasión ni medida.
Sobre todo cuando son de lugares que brillan. Sin farolas ni fuegos artificiales. Lugares que iluminan cada noche con su dulce reflejo.

Desastre antinatural.

Soy una cicatriz,
una grieta,
el muro al que te enfrentas.

Soy un desastre,
una historia mal contada
por aquellos que la ignoran.

Soy locura desmedida
y razonamiento lógico,
la paz que tanto envidias
y el verde de mis ojos.

Soy papel y tinta,
soy de aspecto frágil,
soy ardiente fuego
que se aviva con coraje.